La literatura es una mujer con fiebre. Hay que abrazarla y mecerla con cuidado entre los brazos y apartar el cabello de su frente sudorosa de tanto en tanto. Pero sobre todo hay que escuchar lo que nos dice sobre los extraños mundos que visita. Esos mundos que la salud, vieja egoísta de carnes macilentas, nos oculta hasta el dia de la muerte.
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