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Un poema es un enigma, una realidad convertida en subjetividad, y en este terreno oscuro, donde puede haber un gran pantanal del que nunca se sale, a veces surgen los extraños monstruos que creemos desconocer cuando se exponen a la luz del día.¿Pero acaso reconocemos una enfermedad en nuestro propio cuerpo cuando la vemos por primera vez? Ella nos pertenece, y porque es nuestra sabemos que es parte de nosotros, o quizá nosotros mismos. Nuestro corazón es una de nuestras tantas vísceras, pero también estamos dentro de él. Somos nuestra enfermedad. Somos lo que no sabemos, y los tan sobrevalorados sentimientos son meros remedos, exfoliaciones pobres y de olores acres que no hacen más que embebernos de tragedia. Eso es el hombre: la tragedia como construcción. El esqueleto que no es más que hueso para sostener la estructura de la mente.
Cecilia Taboada
(Fragmentos de un artículo para “El Radar de Buenos Aires”)
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Ilustración: Adolf Hoffmeister
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